381
Гончарук Ирина Андреевна (1968–2021). Родилась в 1968 году в г. Боровичи Новгородской области. Училась в Новосибирском госуниверситете на экономическом факультете. Работала на Братском лесопромышленном комплексе, в ЖЭУ, в «Сибэкологии». Публиковалась в городских и областных газетах, журнале «Сибирь», «Сибирские огни», «Байкал», альманахе «Иркутское время».
* * *
Ты спросишь: зачем я на свете жила,
зачем в это низкое небо дышала.
Отвечу: оно на ладони лежало,
огромное, серое, словно журавль.
* * *
Что-нибудь о любви,
Что-нибудь о зелёном и синем.
Там поют соловьи
И от ветра трепещут осины.
Что-нибудь о разлуке,
О солнечном блике оконном.
Не заламывать руки
От боли и страсти легко мне.
И пускай надо мной
Даже небу дождём не пролиться.
Стану я тишиной,
Стану простенькой песней синицы.
* * *
Хочется в зеркало посмотреть…
и увидеть себя.
Только пощёчине не гореть
До сентября.
А в сентябре, вот такая блажь —
лету конец.
Лижет волна пустынный пляж,
как леденец.
Хочется в зеркало посмотреть
и увидеть — тебя.
Только свече восковой не гореть —
до сентября.
А в сентябре — упадёт листом
да по щеке…
все мы в дороге — кто с крестом,
кто налегке.
Хочется в зеркало посмотреть
и увидеть … а что?
Лужи замёрзшие во дворе,
люди в пальто.
* * *
Пусть мы не те,
и дни — не те,
И жизнь кружится в пустоте
Зеленоглазым паучком…
Дождей осенних канитель…
Почти октябрь, почти метель…
Шлейф паутины в высоте,
Дым, запах шашлыка с лучком —
Как знак, что будет всё пучком!
* * *
Я могла бы пройти по стеклу.
Я могла бы сойти за поэта…
олько звёзды не жмутся к теплу,
Отрешенно надеясь на лето.
* * *
Белое тело берёз,
красное — сосен.
Бог же меня понёс,
поднял — и бросил.
Вдоль языков дорог
стены молчанья.
И не туман — парок
над Иван-чаем.
Если, закрыв глаза,
в образы вникнуть.
Где-то там стрекоза —
над земляникой.
Где-то шмелей и пчёл
нежные пули…
Только я — ни при чём
в этом июле.
* * *
Утро серое — не в строку,
Но, не зная с душой разлада,
Так бессовестно белокур
Одуванчик чужого сада.
Словно капля дрожит строка…
Упадёт, лишь подует ветер:
Мальчик дразнит в саду щенка,
Рыжекудр и по-детски светел.
Лист упал… и лежит у ног,
Как подачка или награда…
Как бессмысленно одинок
Одуванчик чужого сада!
* * *
Смерть подкралась на мягких лапах.
Словно кошка по тайным тропам.
Чуешь, брат, этот рыбий запах?
На спине её — ночи копоть.
Молоко прокисает в миске,
Мозг мой мучим простым вопросом:
Где была ты сегодня, киска?
Почему твой язык так розов?
А она намывает фибры
И в глаза не глядит, зараза…
Мол, видала ваши верлибры
И хореи… и всех вас разом!
* * *
Посвящение Василию Костромину
Я стою на дороге
И не вижу начала пути.
Почерневшие боги
Глядят из своих Палестин.
От истоков и устьев
Фонтаном поднимется боль.
Только руки опустишь —
И вынесет к свету прибой.
Воздух влажен и солон,
Шершав, как песок под рукой,
Вот он путь — нарисован
Твоею последней строкой.
